Тарелка горохового супа

В выходные отец готовил сам свой фирменный гороховый суп. Мужчины всегда подходят к делу основательно, так и он – дай мне картошку, лук, почисти морковь, свари мясо, порежь зелень, потом довари десять минут, пока он сходит в магазин за горячим, да не настолько, как суп. Неумелые детские руки чистят картошку, останавливаясь после каждого вжиг-вжиг, поправляют на терке морковь, те же руки, на несколько лет старше, солому моркови и луковые многоэтажки выкладывают на шипящую маслом сковороду, изредка перемешивают и, пока крышка открыта и ложка гуляет в сковороде, овощи успевают напитаться запахом кипящего в соседней кастрюле супа. Крышку приподнимешь – клубится паром дух горохового супа, громко булькает, так и норовит схватить кипящим бульоном за руку, мол: накрой крышку, дай свариться... Повзрослевшая рука уже не даст ему осуществить задуманное.
А запах, запах какой!.. У-у-ух... И из сковороды в кастрюлю летят поджарившиеся лук и морковь. Суп, насыщается их золотым цветом, рисуя на поверхность зеркальные кружочки растительного масла. Остался последний штрих – быстро-быстро, пока отец не пришел, на последней минуте бросить под крышку мелко нарубленную зелень. Она распределяется, расправляется фрактальными сплетениями, освобождая запах мяса и картофеля, вкус гороха с луком и морковью, пряность лаврового листа и черного перца…
Ожидание в оцепенении рядом с остывающей на плите кастрюлей. Долгое ли короткое – во власти жизни.
А суп готов, и налитая тарелка зовет всех домашних к столу. Пять минут, десять, полчаса, час – никто не приходит – нет ни его, ни меня. И суп из детства.